...un disparo contra el vidrio agrietado que protege a la virgen de la estación donde todos los mendigos serán cristos al final...
(aquí duerme la mentira del mundo que aguardaba. lo siento. estoy perdiendo el control. el programa no es correcto. intente nuevamente)
dónde la mancha de tus labios mordiendo los cristales/ las marcas en tus muñecas/ tu ataque definitivo en los espejos/ tu arrojar bajo el tren de la luna perra/ el andar extraviado de la niña que pierdes//////////
donde sueña el mundo las sombras de tu belleza/ donde las niñas/ donde el silencio /dónde esta celda en la que me revuelco herido/ y grito y te llamo
dónde el horror dónde la fuga dónde la trampa del mundo extendiendo su error
HOY
el lenguaje degradado creado para las bocas de magos y profetas. para curar y acariciar. para levantarse con la fuerza de nuestros ancestros
HOY
apenas un ruido de fondo, una forma de estática que nos inmpide escuchar los pensamientos.
YA NO HAY PALABRAS SOLO INTERFERENCIAS.
(otoño. palabras para no despertar a la dormida. susurros como de ángel. ella camina descalza en el jardín. quiero contarle de un mundo sin relojes. alguien se desviste tras una ventana empañada, todo se va, tiembla y late bajo estas nubes )
en plazas, entre los juegos de los niños, a través de las miradas de los ancianos este otoño comenzó____________
en andenes para pies fríos, tras las ventanas de los bares, en las pieles de los que esperan, esta aventura ya comenzó_______
brindaremos por todo lo que late y tiembla en este mundo.
acechando como cazadores agazapados. riendo hasta la embriaguez en nuestras aventuras salvajes.
(el destino que intenta alcanzar se encuentra congestionado . espere unos minutos e intente nuevamente)
8 comentarios:
Agresivo, violento y rápido lo que has escrito. Salvo por la palabra "otoño" que todo lo suaviza, debe ser que trae sus colores tenues y su sol tibio?
Saludos Javier.
gracias por tu lectura, sofía. es muy cierta tu observación del otoño a manera de intervalo: un susurro entre la estática.
Esa estática en la línea es una aguja bajo las uñas J.
Me recuerda una escena de Cuentos de Hadas en Nueva York de J.P. Donleavy, él llamando, el sonido de un tren, los ruidos en la línea,
la voz de ella tan lejos, el llanto, el llanto, la imposibilidad...
Un texto abrumador y bello
Lilián
el eterno dormir de la diosa blanca: habrá quién la despierte?
me recuerda MERIDIANA la voz al otro lado del contestador:
-no equivocado.
-sépalo de una vez, siempre estoy equivocado. no hay rumbo cierto ni camino. y el error también es un acierto.
-perdón señor ¿sabe usted la hora que es?
nunca se la hora MERIDIANA. adelanto. atraso. y así.
a la diosa blanca creo que la despertamos los poetas mi querida SIBILA. pero es celosa y caprichosa como buena mujer y debemos hacer todo tipo de ofrendas para que esta hipermusa no nos juegue una mala pasada o, siguiendo su pensamiento, nos sueñe de mejor manera.
Por suerte estimado, por suerte nunca sabe la hora, con el reloj a cuestas quién captaría interferencias en la línea?
Saludos
Lilián
Es bueno encontrar en este mar de pseudo intelectuales, que el mismo puede alcanzar profundidad a veces.
Salud!
hola MERIDIANA, en efecto, perder el reloj es perder la brújula no? como esa canción de PETER GABRIEL donde un sujeto pierde sus documentos y... olvida quien es...
bienvenido DIARIO HOSPITAL, agradezco enormemente tus palabras. Salud, a elevar la copa, que cada fecha sea un motivo para las celebraciones.
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